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一本枯萎的书    包利民
窗外的长风流淌过满树的叶子，每一片都摇曳生姿，载满了缕缕的阳光。阳光透过窗子照在那本书上，书在奶奶手中，她看得很专注，脸上有一种极恬静的神情，仿佛时光静止，如一只憩在花间的蝶。 
从没见过爷爷长什么样子，记事起，就知道奶奶捧着那本书细细地看。后来年龄渐长，慢慢地知道，奶奶也曾是书香门第的大家闺秀。她读了几十年的那本书，是《宋词三百首》。每次看过书，她都把书放进一个小木盒里，动作很慢，就像收拾一种心情，收藏一份记忆。那本书，从不让我们染指。 
奶奶不到三十岁的时候，爷爷就去世了，她带着几个孩子辗转如蓬。只是无论乱世兵戈，还是荒年流离，许多东西都已失落，却不曾弃了手中的那本书。真不知在书中，究竟有什么东西让她如此难以割舍离弃。我对宋词产生兴趣，与奶奶有很大的关系。 
听父亲说，那本书就是奶奶的命根子。有一年老宅失火，奶奶不顾安危地冲进房中，将书抢出。此后，几乎随身携带，近年来见再无火灾之忧，才将其收入盒中。书已经极古旧，如那些泛黄的日子，可奶奶依旧用清澈如水的目光，一遍遍濯去上面岁月的尘埃。曾多次动过偷偷翻阅的念头，终是没有，我怕自己猝然的目光，会惊飞栖息于其间的那些往事。 
那时我已经读了许多本宋词，《宋词三百首》更是熟记于心，只是不知奶奶的那本中隐藏着一阙阙怎样的故事。偶尔也会寻愁觅恨填上几首，有时奶奶看见，便会一一标上出律之处。我想，她的词一定填得很好吧，问她，便笑而不语。 
有一次，奶奶生病住院，夜里，我陪在她床前。寂寂长夜，她丝毫没有倦意，在昏黄的灯下翻那本看了几十年的书。每翻一页，都小心翼翼，似乎怕吵醒那些过往，又怕不经意触痛时光的裂痕。不知何时，奶奶睡着了，书放在胸前。我轻轻拿下书，给她盖上被子。夜静而长，终是按捺不住心中的冲动，悄悄拿起书，很轻很柔，就像捧起奶奶少女时的心事。   
书虽然极旧，却极平整，连一点儿的痕都没有。让我惊讶的是，书间的空白处，竟写了许多零散的词句，那是奶奶的笔迹。有的字迹年代久远，有的却新鲜如昨。逐一看去，那些词句虽不完整，却柔肠百结，如水之曲，如竹之幽，像一颗颗闪亮的珠子，穿透茫茫岁月，敲打在我的心湖。只是，那个让奶奶千回百转、几十年来念念情深的那个人，会是谁？我想，不会是爷爷吧，爷爷是不识字的粗人，一直以为，他们的结合，也许正是奶奶所有忧伤的来源。奶奶不会用如此锦绣的文字来怀念爷爷的一切。我将书轻轻合上，放在她的枕畔，思绪如蝶翻飞，想去追溯奶奶远逝的飘摇岁月。  
奶奶是在一个寂静的凌晨去世的，那时，天上有一钩淡黄的月。透过她安详的容颜，我仿佛看见遥远的当年，看见她的青春红颜，青丝如思念飞扬。经历了那么多的分散流离，无论怎样的际遇，她都不曾让心上生起层层的茧，在她生命最柔软的地方，依然满溢着最初的凄清与深情。 
整理遗物时，我竟在那个装书的盒子里，发现了一本奶奶早年的日记。日记里，所有的心事都压成了岁月的书签。在少女的心中反复出现的那个隐隐约约的身影，越到最后便越清晰。竟真的是爷爷，原来，爷爷在奶奶的生命中竟是如此的完美而真挚，原来，情感的沟通并不一定非要那些纸短情长，原来，那本《宋词三百首》是爷爷送给奶奶唯一的礼物！  
含着笑，带着泪，再次翻起那本书，每一页都如深秋的落叶般枯萎憔悴。可书里，那些奶奶写上去的词句，就如永不凋零的花朵。那些无边清怨，那些思念与眷恋，使得奶奶走过的所有艰难的足迹中，都盈盈盛满了一曲曲直入人心的骊歌！ 
一本在流年中枯萎了的书，已尘封了一段往事，而在流年中刻在心中的那份真情，却永远鲜活如初。
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